水瘦了。湖，像一面蒙尘的旧铜镜，映着冬日铅灰的天，那一大片的荷，便在这镜面上，支棱着枯瘦的骨骼。昔日的田田碧色、灼灼红芳，是早已寻不见踪影了，只剩下一派萧瑟，一派沉寂。

走近些，风是凉的，贴着水面吹来，沾了水腥气。“残荷”二字，竟能惊心动魄地存在，有的断了茎，沉甸甸垂到水面以下，最后鞠着躬；有的还站着，只是站得焦黑，像一支支写秃的毛笔，蘸满风霜不知写着什么天书；还有的曾撑开伞盖般的大叶片，此刻却缩成各种古怪形状，边缘破碎，如同腐朽古籍的页边，叶脉却格外明显，宛如老人手背暴起的青筋。一片叶子，边缘正弯着口子接昨夜落下的雨，风掠过时，那滴水就在里面荡漾，泛出金光，似乎始终不肯坠下，始终不肯。

若是以前，定要伤心了，感叹这红尘里的繁华易逝，红颜转瞬便迟暮，只是这次我的心却格外平静。我仔细看着它们，看那断处的絮状纤维，看焦黑叶片上风雨啃噬出的孔洞，看那虬结弯曲仿佛还想挺直的莲蓬，突然就觉得这一池的狼藉是存留，它把所有的浮华，所有取悦于人的都褪去，褪去了美观的花色，褪去了漂亮的花朵，褪去了诱人的香味，只余下最本真的，撑过了胜景的骨架，就这样坦坦荡荡地立在天地之间，这是一种真实。

人生也是如此。年轻时，总要奋力地伸展、奋力地开，要向世界证明自己，等到了秋冬时节，便开始慢慢收着，不再喜欢热闹，不再计较，不再执着于圆满的样子，与自己的残缺作伴，与世间的风霜和解。那一段生命的筋络，正是因为走过、撑过、扛过，所以在凋落的季节才更加清晰有力。美不一定就是丰盈灿烂，这样的枯寂、瘦硬、抱残守缺之中却有一种经过霜打的清静之气。

从那边的湖边上，踱过来两个老人，披着厚棉衣，在池边站住，指指点点。一个道：“你看这些破荷叶，乱糟糟的，怎么也不叫人收拾了去。”另一个默然片刻才慢悠悠地回答：“留着美观，有味。”

我心里一动，对，懂得的，才有味道。这味道，不是甜，不是香，是一点清苦的、悠长的回甘，像一盅陈年的老茶。

天色渐晚，那铅灰色的云层忽然裂开一条缝，透出一些很淡、像蛋黄那样的日光，这光斜着铺过来，给这些残荷的骨头镀上一层非常柔和、很暖的金色，一下子，那些枝干，那些破烂的叶子，都变成用金线在灰缎子上绣出来的画，温暖又安静，竟有种说不出的贵气。

我忽然就懂了，它们不是在苟且偷生，是在做一场最盛大、最庄严的告别，它们就这样残缺地、不完美地、坦然地把自己最后的模样留在这片苍茫的暮色中。

我转身离去，心里面像是有什么东西一样，来的时候那种空荡荡的感觉，已经被这一池的干枯填满了，我不是带走了伤感，而是带走了这一池的安静，一身的傲骨。（郭 鑫）

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